冬日，风凛冽如刀，直刮得陌头枯枝摇摆。灰色铺满了泥地，下午的太阳裹住它的万道华光。温暖也开始惧怕这西风了？
那时我海啸，兴许在4岁上，这冬，甚至让我觉着厌烦，远不比秋节的萧条来得直接。这是肃杀的日子，街上那些着花衫，高声谈笑的粉脸婆婆更显伧俗。
我自小就对逛街有抵触情绪，不爱去踩别人的脚，更不喜欢被人踩，倒更愿意在街边独个儿发呆，听旁人说那些个离奇的故事。
门庭若市的街口，我的身旁匐着一位衣着褴褛的老者，周身是狼藉的布片，手里捧着一个“经历过革命”的瓦罐，皱巴巴，全是褶的脸上，不知是否生着双结了翳的浑浊之眼。他在风中颤抖着，手是通红的，如萝卜般肿大。那不是血的炽热，定然是命运栽种的疮痍。
口中呼着白气，蹦跳了好一阵才缓过劲来。回头看，那老者竟是动也不动地伏在地上，手边的瓦罐中也只有零星的几张毛票和几枚钢鏰。时间过得很快，红光洒下，路灯霓虹闪烁，夕阳已没入地平线。老者，似乎是一个虔诚的信徒，信奉着太阳神，对他行跪拜礼，从日出到日落。是在祈求神的恩赐，或是控诉世事的不公？他应该在教堂里，我这样想。
只见那位老者，已换了个姿态，侧身躺在地面上，右手置于头下，左手放在胸前。风，吹拂着那头银白的发。神态安详而平和，就像是睡去了……
我转过身，想叫躺在地上的老人一同来看烟花，虽然我并不清楚他是谁。“今天月亮真好，将老爷爷的肤色映得这么白。”我想道。可无论我怎样叫他，老者始终未搭理我。
一朵朵烟花临空而放，又颓然败落，天亮了又黑，黑了又亮，唯一不动声色的就是老者。我见他没反应，急得大哭。
这时，一位阿姨带着她的儿子从旁走过，儿子像是跟他母亲犟着要东西，而阿姨的神色却很平静。又一个礼花冲天而起，阿姨瞟见了我站立的方向。哪想，她突然一把拉住儿子，换作厌烦的表情，头也不回的，随着礼花的坠落急奔而去。
“儿子，别看。那乞丐老头已经咽气了，多晦气。还有旁边那没妈的孩子也是。不值得瞧上一眼，走吧，快别沾上这霉运……”
这些话，像是荆棘，棵棵扎进了我的心。不哭了，取而代之的是怨毒的目光，盯着那妇人的背影。不知为何。
时隔十载，已不能记得清楚。这一直是一段深埋心底的刻骨铭心。第一次目睹生命的失去，近距离接触死亡；第一次感受到生命的脆弱；也是第一次认识到人性的冷漠。
总觉得这是幻觉，城里是不允许放礼花的，再说平日里哪来的礼花。后来得知，当时城里还未下禁燃令，而当天是一个特殊的日子。
